Tarta de Fresa

 

En la vida hay que hacer
cosas cachondas.
Como la limpieza,

que se empeña
en deshacerse
en ensuciarse,
en fenecer.

¡A veces cuánto daría por otra fregona!
¡A veces cuánto querría dormir la mona!
¡A veces solo querría turrón de Xixona!
¡A veces parece que solo orinase acetona!

 

En la vida hay que hacer
cosas molonas.
Como la compra

que se descompra,
que se come,
que se pospone,
que pesa,

¡A veces me atiborraría solo de Contesa!
¡A veces todo daría por ser princesa!
¡A veces sería un pollino en una calesa!
¡A veces solo hablaría con gran sorpresa
del último giro dramático en Tarta de Fresa!

 

En la vida hay que hacer
cosas prensiles.
Como los dedos,
o las máquinas,
o las sátiras,
o los misiles,

que se tiran,
que se despistan,
porque retumban,
bastante lejos,
qué maravilla,

¡A veces solo querría hacerme papilla!
¡A veces pondría mis huevos en una tortilla!
¡A veces me salen canas por la patilla!
¡A veces tengo almorranas de pesadilla!
¡A veces digo sandeces y nadie las pilla!
¡A veces uso de Biblia a Mamá Ladilla!

Relacionadas:

• 

  Hacienda somos todos, pero unos más que otros
• 

  EPNI (Excremento Planeador Nítidamente Identificado)
• 

  Anuncios de colonia

Vete

 

Permanece la puerta entreabierta,
los candados reventados,
los goznes accesorios.
No se vislumbra más allá
de su umbral sino niebla noctívaga,
opaca, sólida, de nombre
impronunciable, que alarga su lengua
hasta la manilla y lame
mis cinco sentidos en vigilia.
Para, por favor.
Detente, por favor.
Ruego a su presencia sorda, y muda, y ciega,
lenta en su capricho y grave
en su insaciable codicia.
Para, por favor.
Gimo y permanece
mi puerta inmóvil y mi casa
a su merced.
Vete, por favor.
Pienso vivo, y preso, y quieto.
Para. Detente. Vete.

Relacionadas:

• 

  No es el nuestro
• 

  Cae la noche antes
• 

  Motín en la nada

No es el nuestro

 

Y aquí estamos de nuevo
tiritando de frío,
agitando las escobas empeñadas
en no llevarnos lejos,
en no cortar el viento con palabras
mágicas. Aquí estamos barriendo,
y barriendo, y barriendo,
con dedos tiesos de rama,
con tantas hojas adheridas
a nuestra piel mojada.
Y aquí está el viento entero
y barriendo también a su antojo
que no es el nuestro.

Relacionadas:

• 

  Batea
• 

  Abismo imitado
• 

  Debajo

Mi ropa

Soy de roca en la sangre
y de lluvia en las ventanas.
Soy de silencio en el silencio,
de flautas y faunos cuando hierve,
me faltan lobos y me sobran
pájaros de nido hambriento.
Nunca pude correr más
de lo que la vista alcanza,
ni ceder los pasos de mi espalda
a mis pies calados.
No sé coser.
Y por eso cuando me rompe
la ropa, la llevo rota.

Relacionadas:

• 

  Ancla en las piedras
• 

  Crisálidas
• 

  No ser tu poeta

Ancla en las piedras

  

Se revelan los olores,
otrora burla de las bocanadas,
manjares furtivos en esta
vorágine de profilaxis.
Frente al mar, invadido en su frontera
de vestigios y espuma,
se sacude la memoria custodiada
por telas y paredes,
por cautiverios desbocados
de reflejo penitente.

Frente al mar se espera,
y se está.

Relacionadas:

• 

  Anestesia
• 

  Topos y águilas
• 

  Mi colchón bisoño

Presidente saliente

 

 

Y al fin… se alzaron
tus huestes, colmadas
de pestes, armadas
con palos, sembradas
de falos pequeños
y alvinos, risueños
sureños, cretinos
de ensueño de aspecto
bovino, directo
reflejo del sumo
complejo, que asumo
comparten contigo,
que imparten castigo
ejemplar, si hubiera
cualquiera que acaso
pudiera en su atraso
joderles y hacerles
de paso dudar.

Y al fin… tenemos
lazado tu culo,
pegado a un turulo
que orienta tus heces,
preciado legado
que aumenta con creces
la mierda global,
volviendo a tu boca,
tremendo orinal
que muerda o barrite
repite sin tino
que en pleno intestino
produce su arenga,
veneno que induce
que ayer se detenga
cualquier raciocinio.

Y asín se conduce
al fin
de tu dominio.

Relacionadas:

• 

  Woolless sheps
• 

  Ahed Tamimi
• 

  Anuncios de colonia

Saturno

 

 

Se descubre mi vista neófita
del parpadeo, zambullida de savia,
hogar y pintura, consciente
de sus milésimas de carestía.
Se tropieza en la ausencia
de abrigo, galopa, se funda,
se desnuda de plomo y despega
cómplice y nativa del aire.
Se acurruca prístina a la orilla
de su Tierra Prometida, acólita
de su ocaso cálido y trotamundos
de todos sus granos de arena.
Se suspende en llamas, propulsada
de gravedad indomable
y trazando anillos fugaces
entre órbitas incompletas.

Se muda a su propia casa.
Se pliega, se guarece, se asoma
a su respuesta omnímoda.
Se encuentra con la tuya.
                                        Al fin.

Relacionadas:

• 

  Nuestro barco
• 

  Mi cuaderno de arena
• 

  Incendio