Muerte convexa

  

 

Y qué es la vida sino una tesis
no refutada, no cimentada más que en axiomas
de frugal vigencia. Somos filosofía traicionada
en su propia corriente, desmentidos
exhaustos del libre albedrío.
Somos doctores validados por doctores,
eslabones de una recta,
sin sentido, ni fin, ni principio,

famélicos de falacia infinita.

Pobres de las almas vectoriales
que alberguen la esperanza
de la muerte cóncava.

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