Nos secuestraron los caminos.
Nuestra lengua inunda el desagüe
de los arcenes desbrozados
derretida de 'aunques' ácidos.
No dan sombra ni albergan
pájaros las ubicuas señales
de tráfico, impuesto insalvable
de sobrevivirse - en cola -.
Apenas aprendí a no agarrar el suelo
- quizá es ahí que lo raptaron -
me llenaron los dedos de resortes
y la nuca de estacas, me entregaron
un sobre pequeño que rezaba
"conservar", con un lacre de marfil que Dios sabe
qué contiene.
Nos cambiaron los caminos por sus rectas
de hierro y Dios sabe
que la Tierra es redonda.
