Parricidio

Declina el trono mal cubierto

en sangre, en duelo, en fe rasgada,

en sable hendido a mano amada,

ardid fatal, complot abierto.

E impune incurso, en voz alzada,

abole presto el sino incierto

a impío aserto en sacra ley

de vino al caliz, vid al huerto:

¡El Rey ha muerto! ¡Viva el Rey!

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Tinder

Comencé un libro anoche,
pero quedé encallado
en la primera de sus letras.
Era tan mayúscula, tan carente
de remates, tan cualquiera
entre cualquiera que
la antecediese. Tan opaca
que ni supe si habría
alguna otra letra
al pasar la página.
Tan inmóvil que no pude
imaginarla corriendo de historia
en historia, ni contándome
nada más que un sonido
sordo.

Era tan despalabrada
que pensé en abandonarme
al trote cochinero
de los audiolibros.

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Germinamos

Adherido a la tinta aterecida

agoniza el consuelo despojado

de comanda, de viento, y orillado

al albor de la póstuma morada.

Y a la vuelta de hoja, encaramada,

ataviada de un blanco inapropiado,

cicatriza la marcha, tiempo andado

inefable en la ausencia consumada.

En fugaces palabras rescatadas

guarecemos memorias recompuestas

predispuestas al poso en sus camadas.

Y preguntas de lluvia sepultadas,

germinamos frugales de respuestas

cuando a cuestas alzamos las miradas.

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