lunes, 18 de septiembre de 2017

Mi barco volador



¡Vira, galera, hacia donde
nazcan las aguas, azar
que entre los cielos se esconde!
¡Vuela, galera, al zarpar,
henchida tu vela en revancha,
que nunca la mar fue tan ancha
ni tan bravo y vasto mi hogar!


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domingo, 3 de septiembre de 2017

Recopilatorio del Camino

Buen Camino I. Villares de Órbigo – Astorga



Se extiende el océano yermo
hasta donde alcanzan mis piernas.
Apenas alguna rocosa
ballena asoma su loma,
varada perpetuamente
al estío de la ausencia.
Se apilan palabras de piedras,
frutos en la tierra cansada,
a la orilla de mis pasos.
Dibujan nombres, guías, ánimos.
Son versos de mis hermanos
para volverse eternos
en el breve trecho
que no compartimos.
Proclaman la fuerza
de las almas errantes
en el polvo y el tiempo.



Buen camino II. Astorga – Foncebadón



Resuenan mis pisadas
con ecos extranjeros.
Será que los locos
– según parece –
somos raza universal.



Buen camino IV. Ponferrada - Pereje



Discurre la sombra
paciente sobre la piedra.
Se apaga el tiempo, mecido
bajo las alas del oeste.
Nos sabemos madera,
cada vez más repletos
de hojas, con raíces
que nos trasplantan gastadas
de bosque en bosque,
para posarse
con rumbo imantado
donde todo árbol
se pensó algún día.



Buen camino VI. O Cebreiro - Triacastela



Quise hundir el agua
en la tierra, en la noche
pagana, en el rayo
y la niebla.
Y la tierra escucha,
y conoce, y recuerda
con incienso en las ramas
más sumidas del bosque.
La tierra sabe y responde,
y cuenta en la hierba
a quien se enrede,
y duerme
en los mantos de silvas.
La tierra es húmeda y entiende
el agua, y la llora
aunque tú no sepas.
La tierra abraza
cuando el ojo guarda.



Buen camino Δ. Santiago



Reposa la carne
en la piedra anciana
y el alma hambrienta
sobre tantos hombros…
Se derrumban los huesos,
los cayados, los párpados.
Se derriban las puertas
del último pasillo
en nuestra casa de aire.
Me alcanzan vuestros ojos
andantes de bosque y desierto,
vuestros brazos repletos
de brazos ajenos.
Es el fin del horizonte
que converge en nuestras huellas,
y perdura fraterno
resguardado en el aliento.
Somos bien venidos,
astillas en la hoguera
de la que hemos nacido.


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sábado, 22 de julio de 2017

Son tantas...



Son tantas
las palabras que urgen,
las huellas
que se van con prisa,
que surgen de la piedra
con sonrisa vieja,
que entierran
de brisa alocada
la vorágine de salvas
dedicada al ocaso,
que acaso alguna mota
comprende,
aferrada su esencia
a la ausencia perenne.

Son tantas...
que frecuento los lechos
donde sueña la nada
bañada de alivio,
y amante
reposo en su pecho
el olvido borroso
de las olas que tornan
la arena en espera.


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domingo, 9 de julio de 2017

Consecuencia del aire


Sentí el cobijo de la savia
enraizando en mi venas
de arena, templando
mi sangre entre viejos
conocidos de las aves
nocturnas.
Bullen sus brazos repletos
de orfebres por reflejo
innato, valedores casuales
de un manantial perenne
de oxígeno novicio.

Llegué con la demanda
del viento, y sumergido
en su ofrenda me devuelvo
como la pura consecuencia
del aire.


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martes, 4 de julio de 2017

Mi colchón bisoño



Ayer desperté siendo
deseo en el poema breve,
donde quieres tan de corrido
que en la senda de las artimañas
se enmaraña la pluma alelada
por el tallo de algún verso suelto.

De noche le di la vuelta
a mi colchón bisoño,
por lo que hoy comandan
los pies que amanecen
brincando en la almohada.


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viernes, 30 de junio de 2017

Veneno


Antes de leer esta entrada conviene tener un "cómo" y un "por qué".

Cómo
El texto está pensado para ser leído a la vez que se escucha una música, de lo contrario se pierde la mitad del mensaje. La entrada comienza bajo el vídeo. Pulsa el botón de reproducir justo antes de empezar a leer.

Por qué
Wherynn, desde su blog Towards the truth, lleva tiempo creando historias que se entremezclan con música de fondo. A mí y a otros personas nos ha propuesto que escuchemos todos la misma canción y escribamos aquello que la música nos sugiera. La canción en este caso está compuesta por Caleb Hennesy, que comparte sus obras en su canal de YouTube. El resultado de Wherynn ha sido Stand my ground. Ella escribe de forma que los giros de la música se sincronizan con los giros en su historia. Yo me he limitado a dejarme llevar. Realmente, tengo curiosidad por ver qué podría salir si distintas personas con distintos estilos (o desde distintos géneros) se enganchan a esta especie de reto de poner palabras a una misma melodía. Con que invito a intentarlo a todo el que tenga ganas de escribir y comparta esa curiosidad  =)




Con el primer sorbo percibo el veneno imbuyendo mis venas de petróleo. Noto como los ecos de la gruta mueren al contacto con mi piel, ocultándome así de sus ciegos moradores. Las cuencas de mis ojos, anegadas de lágrimas sin tiempo, anochecen inexorables hasta quedar camufladas en un abismo de infinitos. Una a una, las sombras se exilian de la raíz de mi pelo, formando a mi alrededor una vacía comitiva. Avanzamos juntos sin rumbo, o quizá nos quedamos quietos, mientras la gruta navega inane a nuestros pies. La corriente del azar arrastra hasta mis dedos pétreos una daga, cuyo filo de éter parece derretirse en un incesante goteo de olvido corroído. La hundo en mi pecho a tiempo. Comienzo a sentir un magnetismo ajeno que nace de su filo y se apodera de mi alma. Brotan hebras de susurros que enraízan en mi carne, que discurren por mis sienes, como un cauce inefable de respuestas negadas. Se diluye la frontera entre mi cuerpo y el basalto, subyugados sus músculos yermos a la voluntad de nadie. Poco a poco, el veneno precipita por mis poros y se desliza hacia su frasco de pergamino. Consumo mi último calor en fundir un lacre robado que sella el líquido en su esencia, aislado y guarecido del ébano de mi sangre. Será mi ofrenda pagana a los dioses que quieran tomarla. Será la prueba ignota de todo anhelo no nato. Será veneno, al fin y al cabo, para quien aún se conserve vivo.


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sábado, 29 de abril de 2017

Batea



Prefiero pensar
que en tu paciente batea
permaneces áureo,
que se alivian tus hombros
con cada mota de tierra
que posas en la corriente
extraviada.
Que nos enseñas,
con livianos aleteos
que eluden la red inquieta
de nuestras almas bisoñas,
lo baladí de recordarse
cuando aún eres.


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lunes, 24 de abril de 2017

Medrosos presidiarios



En patíbulo de inánimes testigos
se agiganta la reina en su colmena,
pues atruena el silencio en la condena
que subasta entre digos y desdigos.

Las famélicas almas de mendigos
se atiborran del canto de sirena,
alabanza a un festín de enhorabuena
donde se hunden conformes los ombligos.

Moradores oriundos de calvarios,
reconocen con hábito anodino
sus espaldas surcadas por azotes.

Y averiguan, medrosos presidiarios,
que truncaron la enmienda a su destino
abrazando advertidos sus barrotes.


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viernes, 14 de abril de 2017

Siria


No mata nuestra lluvia,
porque es lluvia.
Pero a veces la Dama Ciega
resentida y anciana cede
su venda a la indemne Parca,
y el mismo cielo que llora
con agua rasgada de ausencias,
y el mismo cielo que riega
mi pluma con voces ajenas,
derrama voraces venenos
sobre alientos desamparados.

Sangro mi tinta harapienta
de palabra imberbe y hendida
sobre aquellas bípedas nubes,
infectas en la propia hojalata
que sus borrascas esparcen.
Mas no les mata la tinta,
porque no viven.


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jueves, 6 de abril de 2017

Hoguera



Yacemos amedrentados,
apilados como tocones
en un círculo de piedras.
Estacas de nuestra madera
elevan sobre nosotros
lechazos con un semblante
impropiamente plácido.
Son las mismas bestias
(con sus pezuñas incapaces)
quienes arrojan la cerilla
sobre la hoguera inerte
que jamás comienza.

¿Acaso es ceniza y no savia
lo que en nuestras vetas discurre?


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