miércoles, 23 de febrero de 2022

Ucrania

 
Es líquida la voz
del tiempo. Anega los recodos
del presente mutilado en aras
de la palabra idónea,
de la sacra adenda omnímoda.
Ahoga las voces del náufrago,
morador de la verdad
infértil y de la sal
en la muerte.              

                          Es líquida
la sangre que rubrica
la espada con relatos
crónicos y la piel
con banderas de petróleo.


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domingo, 20 de febrero de 2022

Cántaro


La poesía no existe
sino en el aire no respirado,
no cría ante las pupilas,
no alberga pronombres ni abriga
puntual en el invierno.
La poesía no arraiga en el frenesí
del timbre ni en la locura
del cántaro. Tan solo es
para donde tal vez se está.


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viernes, 18 de febrero de 2022

Hace muchos poemas

 
A veces no ha lugar abrir los ojos.
Hace muchos poemas 
que no merece la pena
respirar o hundir la sienes 
en la promesa de su metáfora. 
A veces el sentido es democrático,
y por tanto falacia prima,
si al menos logra adherirse 
a la demanda de la vigilia. 
A veces no ha lugar 
el comienzo.
Más henos aquí hendidos
                        de dictado principio.


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