El problema es la costumbre.
Parasita el rasero alicaído,
lo embriaga de callo y costra,
azuza su punto de fusión y lo sumerge
en el centro de la Tierra.
Es la descarga que condena
a los miembros despatriados
a identitarse en un ser de promesas,
a observar por un agujero
el tacto de lo negado.
Una mierda, vaya.
No alienta mi alcoba el brazo rendido,
no esboza respuesta,
no estorba sentido.
No asienta ni arresta con ley antepuesta
la arena dispuesta
ni el lecho insondable.
No impide saberla inabarcable,
mas aguarda expuesta.
Apenas avisa su piel inefable,
descuida mi andanza
su estirpe asumida.
Se inunda mi fuero de líquida usanza,
sincera alabanza,
a la muerte hundida.
Olvida mi tumba nuestra alianza
y ahoga mi huida.
Rescindo mi anclado bautismo.
Destierro mi afán de refugio.
Desisto mi rol al abismo.
Ni causa, ni fin, ni artilugio.
