Y aquí estamos de nuevo
tiritando de frío,
agitando las escobas empeñadas
en no llevarnos lejos,
en no cortar el viento con palabras
mágicas. Aquí estamos barriendo,
y barriendo, y barriendo,
con dedos tiesos de rama,
con tantas hojas adheridas
a nuestra piel mojada.
Y aquí está el viento entero
y barriendo también a su antojo
que no es el nuestro.
Rescindo mi anclado bautismo.
Destierro mi afán de refugio.
Desisto mi rol al abismo.
Ni causa, ni fin, ni artilugio.
miércoles, 27 de enero de 2021
No es el nuestro
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Con el frío en las entrañas, cada uno con lo que nos toca, pero dando gracias a la vida.
ResponderEliminarBesos.
Pero sacudiendo aún así la escoba de vez en cuando, de reojo, por si aún decidiese despegar ;)
EliminarGracias por tu visita María, ¡un abrazo!
Licaón, me debo repetir como el ajo,pero, este poema me parece uno de los de la sección " mejores", es brillante!
ResponderEliminarAlgo tan simple como una escoba,el viento el frío, lo conviertes en un viaje visual a través de tus palabras.
Y la emoción que surge en ese "a pesar de que no es el nuestro" pero que sin embargo ahí estamos.
Impecable.
Un beso!
Muchísimas gracias por tus palabras Luna =) De verdad que es un placer encontrarme contigo, lo mismo recibiendo tus comentarios que descubriendo tus poemas.
Eliminar¡Un abrazo!