Y qué es la vida sino una tesis
no refutada, no cimentada más que en axiomas
de frugal vigencia. Somos filosofía traicionada
en su propia corriente, desmentidos
exhaustos del libre albedrío.
Somos doctores validados por doctores,
eslabones de una recta,
sin sentido, ni fin, ni principio,
no refutada, no cimentada más que en axiomas
de frugal vigencia. Somos filosofía traicionada
en su propia corriente, desmentidos
exhaustos del libre albedrío.
Somos doctores validados por doctores,
eslabones de una recta,
sin sentido, ni fin, ni principio,
famélicos de falacia infinita.
Pobres de las almas vectoriales
que alberguen la esperanza
de la muerte cóncava.
hola Licaón, embriagándome de tu poesía, y muriendo hacia arriba,
ResponderEliminarQue la muerte no nos entierre
¿Qué es la vida sino tan solo poesía?
Disfrutándola, disfrutándote
Abrazo!
Poco más es, ciertamente. La discusión es si eso es suficiente. Pero yo voto sí =)
EliminarMuchas gracias por tu comentario don Dumas, un fuerte abrazo
Y por qué me perdí este poema? Ahhh sí,tenía a toda mi familia en casa para las fiestas.
ResponderEliminarCoincido con lo que dice Don Dumas (otro poeta admirado)
Qué somos como almas más que la manifestación de algo que muchas veces olvidamos. Pero siempre nos salvará la palabra.
Beso enorme.
Bonitas reflexiones Luna, la tuya y la de Don Dumas. Y bonita razón para perderte esta y cualquier otra cosa también =)
EliminarSí que es la palabra un medio para arañar un poco de esa esencia tan fácil de olvidar.
Muchas gracias por tu comentario y un abrazo!
Gracias!
EliminarComo te respondía en tu comentario en mi blog, el poema una vez lanzado, ya pertenece al que lo lee, porque el lector le da el sentido que internamente le vibre más. Y leer tu comentario me hizo recordar justamente eso, que lo maravilloso es sencillamente hacer sentir cosas...
Un beso grande.