Y aquí estamos de nuevo
tiritando de frío,
agitando las escobas empeñadas
en no llevarnos lejos,
en no cortar el viento con palabras
mágicas. Aquí estamos barriendo,
y barriendo, y barriendo,
con dedos tiesos de rama,
con tantas hojas adheridas
a nuestra piel mojada.
Y aquí está el viento entero
y barriendo también a su antojo
que no es el nuestro.
Con el frío en las entrañas, cada uno con lo que nos toca, pero dando gracias a la vida.
ResponderEliminarBesos.
Pero sacudiendo aún así la escoba de vez en cuando, de reojo, por si aún decidiese despegar ;)
EliminarGracias por tu visita María, ¡un abrazo!
Licaón, me debo repetir como el ajo,pero, este poema me parece uno de los de la sección " mejores", es brillante!
ResponderEliminarAlgo tan simple como una escoba,el viento el frío, lo conviertes en un viaje visual a través de tus palabras.
Y la emoción que surge en ese "a pesar de que no es el nuestro" pero que sin embargo ahí estamos.
Impecable.
Un beso!
Muchísimas gracias por tus palabras Luna =) De verdad que es un placer encontrarme contigo, lo mismo recibiendo tus comentarios que descubriendo tus poemas.
Eliminar¡Un abrazo!