viernes, 5 de agosto de 2022

Recopilatorio de la pausa

Impronta
 

 A la sombra del lóbrego ciprés
las orugas vislumbran su morada
cuando abjura la pérdida exhalada
en la ausencia espinosa del envés.

A la sombra del ávido ciprés,
no hace mella la lágrima otorgada
mas empapa la súplica enraizada,
vana ofrenda a los cielos del revés.

A la sombra de sombras por haber,
los lamentos convergen en la tierra
a la espera de todo lo nacido,

mas aquello que aguarda por nacer
no aventura en la fe a la que se aferra
su destierro en impronta concebido.
 
 
El eco de las polillas
 

 Ya que no sirven mis manos
para arriar la vela
del ocaso infalible,
ya que no sirve mi voz
para convocar a las ratas
que devoran los papiros
en el sótano de tu abrazo,
ya que no sirve mi espalda
para aliviar la tuya,
pondré al menos mi carne,
que la desgarren tus vientos,
y que apresen mis huesos aquello
que tu palabra encalla.


Marco Aurelio sí me suena


Yo, Marco Aurelio no sé
muy bien quién era.
Me suena a político,
a este mítico que dice
“¡no más nosecuanto!”,
el que tiene ese encanto
como de feriante.
O quizás es un cantante,
o el señor ese elegante
que habla de famosos,
el del bigote.
O el rapado con dos osos
en un tattoo del cogote,
el que sale con esa
del escote princesa
de honor,
que a veces vocifera
sin mostrar temblor
en su rostro de cera
– debe ser ventrílocua –,
y jamás altera
– ni de forma equívoca –
su voz como de helio.
Yo, Marco Aurelio
No sé bien quién era.
pero uno de esos debe ser,
que en el mismo programa
los vi aparecer.

 
Encaje
 

Gritaremos horizontes
unísonos de nuestro rumbo, aún
izados en la corriente
silenciosa de la deriva.
Andarás descalza,
noctívaga de mi memoria,
talud de mi ocurrencia,
inicio de mi mirada,
nombre de mi escondite.

Caminaré abrigado,
huérfano de desierto,
oyente de tu alba,
riel de tu abrazo,
ancla de tu barco
juramento de tu fuero,
incendio de tu noche.


Ninja Pollino, accusatio manifesta


¿Pues no van y me llaman
para dar clase? ¡Para dar clase!
Cuando esta misma mañana
me desperté cantando una canción
que no recuerdo… ¡Que no recuerdo!
Y anteayer mismo compré una bolsa de esas que llevan aire, por 1.85€, y ponía en letras amarillas “Ahora con un 50% más” – de aire –. ¡Un 50%! Pero si echaban por la tele la película de Ninja Asesino – que viene a ser lo que promete – y yo con mi bolsa de aire la pillé para el final… ¡Para el final! ¡Cuando cuida un bonsai! ¡Y la bolsa sin abrir! ¡Y ni siquiera conozco la banda sonora!                ¿¡¡Que no veis aquí el problema!!?

Y, para más inri, ¿no van y me dicen por teléfono “no obstante, le comunicaremos en septiembre su docencia”? ¡Por Dios! ¡Excusatio non petita, debajo del culo lo tiene!


Larva de mar
 

A veces extravío mi ausencia
de branquias. Se me olvidan
los cabos de letra y sangre
que recorren mis huesos densos
y me amarran a salvo.
A veces sospecho
que no he nacido del todo,
que soy tan solo
una larva sofisticada.


Arena


Soy unos pasos
reiterados en la inmediatez
de los mirlos, una promesa
cotidiana.
Soy una suerte
de huellas trenzadas a la orilla
de titanes ajenos a mi noche.

 
Alhambra


Ya no hay turbantes ni tronos
con sultanes ni princesas,
ni los músicos sin ojos
que velaban sus siluetas.
Ya no retumban los cascos
de caballos en las piedras,
ni anuncia ya la campana
el albor en la dehesa.
Mas aún cae el ocaso
por la Torre de la Vela,
y sigue el agua corriendo
por el patio y la escalera,
y sigue habiendo cipreses
que recuerdan las mancebas.

Ya no estaré yo mañana,
no me veré en sus albercas,
mas aguarda ajena al tiempo
tras su bosque de palmeras
la Fuente de los Leones
a la paloma sedienta.


Relacionadas:

martes, 31 de mayo de 2022

El plagio de la muerte

 

Me hallaréis en la cubierta.
Me hallaréis ya despojado
de la sangre y la reyerta.
Liberado del tratado
del acero enarbolado
por promesa enaltecida,
sino infame, fe suicida,
vana herida y vil legado.

Me hallaréis atribulado.
Asirá mi mano andada
- por reflejo acostumbrado -
un vacío en andanada
do la espada era envainada,
un impuesto de abstinencia,
una carga cuya ausencia
trinca un lastre al alma ajada.

Y sabréis por mi mirada
remolcada de naufragio
que en el barco vela arriada
y ancla echada es mal presagio.
Y os diré que ante el sufragio
entre asilo y mar batida,
¡zarpad prestos, pues la vida
de la muerte es puro plagio!



Relacionadas:

Letra minúscula

 

Tan solo atisbo consuelo
al presagio de la muerte en vano
en la impoluta contingencia
de existir en clave alguna.

Tan solo atisbo asilo
a la réplica trenzada de manos
en la salvaje trascendencia
de tus átomos en los míos.

Y así soy, en tanto
en cuanto ciñe mi tiempo,
humano de mis balcones.

Y así verso la prosa
que reposa en informes renglones
el piélago de mi aliento.



Relacionadas:

Trastabillo

 




Relacionadas:

viernes, 18 de marzo de 2022

Bajo la tierra

 
Hay veces que a veces.
No me lo tengas en cuenta.
El fuego arde bajo la tierra,
anida entonces en comburentes
de sumario.
Tan solo finjamos que no soy.


Relacionadas:

miércoles, 16 de marzo de 2022

Resource Description Framework (RDF)

  

 
Las ontologías son especificaciones de conceptos.
A menudo se confunden con taxonomías
que se limitan a ordenar lo irrevocable,
encetando la tragedia desde el balcón
verdugo de horizontes, tramando futiles
enmiendas a las jerarquías definidas.
Los elementos pueden de hecho enlazarse
mediante otro tipo de nociones, pueden darse
ciclos donde no son importantes
la vigilia, el exilio o el desafío,
donde tan solo se ha de encerrar
cada idea en un nodo
que asumiremos único.
Cabe admitir no obstante
que quizá es cierto lo que no se conoce.
Luego cualquier ilusión de completud
conduce al abismo.


Relacionadas:

miércoles, 23 de febrero de 2022

Ucrania

 
Es líquida la voz
del tiempo. Anega los recodos
del presente mutilado en aras
de la palabra idónea,
de la sacra adenda omnímoda.
Ahoga las voces del náufrago,
morador de la verdad
infértil y de la sal
en la muerte.              

                          Es líquida
la sangre que rubrica
la espada con relatos
crónicos y la piel
con banderas de petróleo.


Relacionadas:

domingo, 20 de febrero de 2022

Cántaro


La poesía no existe
sino en el aire no respirado,
no cría ante las pupilas,
no alberga pronombres ni abriga
puntual en el invierno.
La poesía no arraiga en el frenesí
del timbre ni en la locura
del cántaro. Tan solo es
para donde tal vez se está.


Relacionadas:

viernes, 18 de febrero de 2022

Hace muchos poemas

 
A veces no ha lugar abrir los ojos.
Hace muchos poemas 
que no merece la pena
respirar o hundir la sienes 
en la promesa de su metáfora. 
A veces el sentido es democrático,
y por tanto falacia prima,
si al menos logra adherirse 
a la demanda de la vigilia. 
A veces no ha lugar 
el comienzo.
Más henos aquí hendidos
                        de dictado principio.


Relacionadas:

domingo, 2 de enero de 2022

Muerte convexa

  

 
Y qué es la vida sino una tesis
no refutada, no cimentada más que en axiomas
de frugal vigencia. Somos filosofía traicionada
en su propia corriente, desmentidos
exhaustos del libre albedrío.
Somos doctores validados por doctores,
eslabones de una recta,
sin sentido, ni fin, ni principio,
famélicos de falacia infinita.

Pobres de las almas vectoriales
que alberguen la esperanza
de la muerte cóncava.


Relacionadas: