martes, 31 de mayo de 2022

El plagio de la muerte

 

Me hallaréis en la cubierta.
Me hallaréis ya despojado
de la sangre y la reyerta.
Liberado del tratado
del acero enarbolado
por promesa enaltecida,
sino infame, fe suicida,
vana herida y vil legado.

Me hallaréis atribulado.
Asirá mi mano andada
- por reflejo acostumbrado -
un vacío en andanada
do la espada era envainada,
un impuesto de abstinencia,
una carga cuya ausencia
trinca un lastre al alma ajada.

Y sabréis por mi mirada
remolcada de naufragio
que en el barco vela arriada
y ancla echada es mal presagio.
Y os diré que ante el sufragio
entre asilo y mar batida,
¡zarpad prestos, pues la vida
de la muerte es puro plagio!



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Letra minúscula

 

Tan solo atisbo consuelo
al presagio de la muerte en vano
en la impoluta contingencia
de existir en clave alguna.

Tan solo atisbo asilo
a la réplica trenzada de manos
en la salvaje trascendencia
de tus átomos en los míos.

Y así soy, en tanto
en cuanto ciñe mi tiempo,
humano de mis balcones.

Y así verso la prosa
que reposa en informes renglones
el piélago de mi aliento.



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viernes, 18 de marzo de 2022

Bajo la tierra

 
Hay veces que a veces.
No me lo tengas en cuenta.
El fuego arde bajo la tierra,
anida entonces en comburentes
de sumario.
Tan solo finjamos que no soy.


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viernes, 18 de febrero de 2022

Hace muchos poemas

 
A veces no ha lugar abrir los ojos.
Hace muchos poemas 
que no merece la pena
respirar o hundir la sienes 
en la promesa de su metáfora. 
A veces el sentido es democrático,
y por tanto falacia prima,
si al menos logra adherirse 
a la demanda de la vigilia. 
A veces no ha lugar 
el comienzo.
Más henos aquí hendidos
                        de dictado principio.


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domingo, 14 de noviembre de 2021

La costumbre

El problema es la costumbre.
Parasita el rasero alicaído,
lo embriaga de callo y costra,
azuza su punto de fusión y lo sumerge
en el centro de la Tierra.

Es la descarga que condena
a los miembros despatriados
a identitarse en un ser de promesas,
a observar por un agujero
el tacto de lo negado.

Una mierda, vaya.



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domingo, 27 de junio de 2021

Nos secuestraron los caminos

 

 
Nos secuestraron los caminos.
Nuestra lengua inunda el desagüe
de los arcenes desbrozados
derretida de 'aunques' ácidos.
No dan sombra ni albergan
pájaros las ubicuas señales
de tráfico, impuesto insalvable
de sobrevivirse - en cola -.
Apenas aprendí a no agarrar el suelo
- quizá es ahí que lo raptaron -
me llenaron los dedos de resortes
y la nuca de estacas, me entregaron
un sobre pequeño que rezaba
"conservar", con un lacre de marfil que Dios sabe
qué contiene.
Nos cambiaron los caminos por sus rectas
de hierro y Dios sabe
que la Tierra es redonda.


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domingo, 31 de enero de 2021

Tarta de Fresa

 

En la vida hay que hacer
cosas cachondas.
Como la limpieza,
que se empeña
en deshacerse
en ensuciarse,
en fenecer.

¡A veces cuánto daría por otra fregona!
¡A veces cuánto querría dormir la mona!
¡A veces solo querría turrón de Xixona!
¡A veces parece que solo orinase acetona!
 
En la vida hay que hacer
cosas molonas.
Como la compra
que se descompra,
que se come,
que se pospone,
que pesa,

¡A veces me atiborraría solo de Contesa!
¡A veces todo daría por ser princesa!
¡A veces sería un pollino en una calesa!
¡A veces solo hablaría con gran sorpresa
del último giro dramático en Tarta de Fresa!
 
En la vida hay que hacer
cosas prensiles.
Como los dedos,
o las máquinas,
o las sátiras,
o los misiles,
que se tiran,
que se despistan,
porque retumban,
bastante lejos,
qué maravilla,

¡A veces solo querría hacerme papilla!
¡A veces pondría mis huevos en una tortilla!
¡A veces me salen canas por la patilla!
¡A veces tengo almorranas de pesadilla!
¡A veces digo sandeces y nadie las pilla!
¡A veces uso de Biblia a Mamá Ladilla!


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lunes, 25 de enero de 2021

Mi ropa

Soy de roca en la sangre
y de lluvia en las ventanas.
Soy de silencio en el silencio,
de flautas y faunos cuando hierve,
me faltan lobos y me sobran
pájaros de nido hambriento.
Nunca pude correr más
de lo que la vista alcanza,
ni ceder los pasos de mi espalda
a mis pies calados.
No sé coser.
Y por eso cuando me rompe
la ropa, la llevo rota.



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sábado, 16 de enero de 2021

Ancla en las piedras

  

Se revelan los olores,
otrora burla de las bocanadas,
manjares furtivos en esta
vorágine de profilaxis.
Frente al mar, invadido en su frontera
de vestigios y espuma,
se sacude la memoria custodiada
por telas y paredes,
por cautiverios desbocados
de reflejo penitente.

Frente al mar se espera,
y se está.



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domingo, 10 de enero de 2021

Presidente saliente

 
Y al fin… se alzaron
tus huestes, colmadas
de pestes, armadas
con palos, sembradas
de falos pequeños
y alvinos, risueños
sureños, cretinos
de ensueño de aspecto
bovino, directo
reflejo del sumo
complejo, que asumo
comparten contigo,
que imparten castigo
ejemplar, si hubiera
cualquiera que acaso
pudiera en su atraso
joderles y hacerles
de paso dudar.

Y al fin… tenemos
lazado tu culo,
pegado a un turulo
que orienta tus heces,
preciado legado
que aumenta con creces
la mierda global,
volviendo a tu boca,
tremendo orinal
que muerda o barrite
repite sin tino
que en pleno intestino
produce su arenga,
veneno que induce
que ayer se detenga
cualquier raciocinio.

Y asín se conduce
al fin
de tu dominio.


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