Heme aquí enmendado
de fugaz arte menor
con mis sonetos clamando
por su cuaderna vía.
Se atolondran las tónicas
cuando apenas intuyen
su cesura,
y si en descuido esperan sin floritura huyen
cuando se aprecian verso
suelto.
No existe el poema
cuando nace muerto,
ni existe el poeta
que en su tumba sujeta
la lágrima no escrita.
La estrofa final me ha dejado enamorada, muy bueno Licaón!
ResponderEliminarGracias Wher, por tus dos comentarios :D
Eliminar¡Un abrazo!
Hola!
ResponderEliminarComparto con Wherynn , la última estrofa es magnífica,le da sentido absoluto al poema. Brillante!
Muchas gracias Luna, también por seguir visitándome =)
Eliminar¡Un abrazo!
Medimos las palabras
ResponderEliminarporque no se nos desborde
la vida que ellas pusimos.
Y sin embargo, en esa medida desbordamos aquello que está contenido en el silencio.
EliminarMe alegra mucho recibir tu visita =)
Un abrazo