Yacemos amedrentados,
apilados como tocones
en un círculo de piedras.
Estacas de nuestra madera
elevan sobre nosotros
lechazos con un semblante
impropiamente plácido.
Son las mismas bestias
(con sus pezuñas incapaces)
quienes arrojan la cerilla
sobre la hoguera inerte
que jamás comienza.
¿Acaso es ceniza y no savia
lo que en nuestras vetas discurre?
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